Der Text| Sollte

Die Zeit wird dunkel, der Herbst wird stärker. Baden in der klaren Sonne am Nachmittag, Mudou Südstraße warm und ruhig.

Und wer das Fenster schießt, wer das Fenster schießt, wer das Fenster schießt.

Jede Stadt in der Stadt hat eine so alte Straße.

Die Straße ist eng, die Fahrradfahrer, müssen sich den Hintern drehen, um den Winkel des Autos zu kontrollieren, nicht zu schlagen, um eine grüne Nase zu schwellen.

Ein kleines Stück Goldstein, die herringe gepflasterte Straße, als wäre es kein Ende. Und dann kam er in die Straße und sagte: „Nicht ein Pissen ist zu Ende."

Beide Seiten der alten Straße, unterschiedliche hohe Häuser, nebenan gebaut. Die Wände waren schon lange von Schicht zu Schicht verstreut und schichtlich überlagerte schwarze Ziegelsteine aufgedeckt.

Die hohen, toten Hofwände, mit Reben bedeckt, in den finen zerbrochenen Blättern wachsen wieder grüne Triebe, schwache Tentakel, bemüht sich, sich zu klammern, wie Spinnennetz den Himmel dicht verstreuteten Draht.

Die Sonne scheint in die dunkle Tür, die weißhaarige alte Frau,

Zögern entfernt die Hähnchenhaare Staubhaber an der Wand hängen, hier Kneipen, dort kehren, schicken Sie die ruhige Zeit.

Die alten Rasierläden, die Schuhreparaturgeschäfte, die Eisenschmiede, die alten Geschäfte, die ihr Überleben abhängen,

In den Händen der Alten leuchtete noch ein bronziges Licht.

Immer wieder, wenn jemand im Radio ein Stück singt,

Durch die langen Gassen ging es weit entfernt.

Die Menschen, die in der alten Straße wohnen, wollen nicht mit ihren Kindern in den Warenhäusern wohnen.

Jahrzehnte alte Nachbarschaft, scheint es eine Art stillschweigende Verständigung, relativ leere Türen, "Karten-Spieler" hier pünktlich versammelt. Oftmals spielen nur drei oder vier Personen, und die Schärfe liegt in einer Ebene und außen.

Die alte Frau sagt: Nein, nein, du hast dich geirrt!

Der alte Mann zu Hause streitet mit roten Ohren, so ist es, du bist verwirrt, dein Gehirn ist nicht glücklich.

Die Leute lachten, und die alte Frau schaute noch einmal auf die Karten auf dem Tisch und lachte selbst.

Wenn ich heute nicht auf den Kartentisch stoßen kann, ist die Hand auch nicht müßig, trägt eine Brille, hält die Hand die noch nicht fertiggestellte Stoff-Schuhe,

Die Nadelspitze reibt in die Kopfhaut, eine Nadel bringt den Faden in den Stoß.

Die Hände sind beschäftigt, aber der Mund ist nicht müde, Eltern in kurzen, triviale Dinge, in einem Gespräch ohne einen Gespräch, und ein wenig Öl hinzugefügt, ein wenig Essig, wurde zu einem frischen Gespräch von morgen.

Es gibt auch nicht gerne lebhaft, als ob das alte Jahr ist auch das Lesen und Lesen der Familie, die Haare des Kammes glänzend, eine Hand schleppte mit einem Bambusstuhl, der mit der Zeit durchdrungen ist, in der Hand hält ein weiches Baumwollkissen, Zhao Zhao ging aus dem Haus.

Der Stuhl wurde gegen die Wand gesetzt, die Sonne unterging, ein Baumwollpolster ausgestreckt, eine Zeitung ausgestreckt und ein Wort auf dem Gesicht betrachtet.

Die Sonne ist sanft und warm. Eine Katze, die jahrelang gehalten wurde, leckte die Pfoten und gähnte faul.

Der Wind weht durch, die Zweige der Osmanthusbaum flüstern „Rasch", und die Zeit fließt in jeder Ecke der Straße.

Die Sonne schließt sich wie ein Netz, und niemand weiß, wer zuerst schrie: „Es ist Nacht!"

So packen die alten Leute jeweils ihre Sachen, sagten einander: „Morgen Morgen", und gingen jeweils in verschiedene Hof, Dachboden, kleine eiserne Türen.

Wenn morgen die Sonne aufgeht, wird sich der Nebel einer Herbstnacht wieder zerstreuen, und die Geschichten der alten Straßen werden sich Tag für Tag erneuern.

Innerhalb und außerhalb der gestinkten Mauern, diese Gesichter, von fremden zu vertrauten, von vertrauten zu fremden, kamen, gingen, gingen, kamen.